um cachorro morto, irrompe a melancolia.
ele que nem era meu e que tinha cara de poucos amigos, meio temperamental e tal.
é que já choro por antecipação, já presente no momento em que eu deverei olhar pro zion sublimado.
agora está claro, este músculo afetivo absolutamente retorcido que me angustia.

como se morrer fosse desaguar, derramar no céu, se purificar, evaporar.
(o q posso fazer se a vida nos impediu de ser um só?)

talvez eu nem tivesse olhado obliquamente = agora jamais olharia.
não tenho chances, talvez nem queira ter = gostaria.
sei que tenho mas não dá pra ser = mudaria.

neste exato momento, me arrependo de tudo o que eu faço, da respiração inclusive.
não sei falar diretamente, ainda mais quando sou impelido a ser nebuloso.

punheta mental - é isso que é.

eu te acuso de um monte de coisas
e vc sabe pq
ou melhor
vc se acusa tbm
e não sou culpado por isso

vc gosta de se mostrar independente
e rir do que a principio não teria graça para ninguém (pq não tem)
faz graça
gozando do poder
de um autonomia
falsificada
que nada tem de autônoma
e muito mais
mas muito mais
de dependente
de afirmação
de pretensa intelectualidade de um povo que não consegue
(é um lamento - mas pq eu não tenho coragem de dizer q todo seu sorriso sarcástico é um lamento)
(vai ser feliz na ignorância q nos cabe sempre - afinal, felcidade se acha em horas de descuido - descuide-se, isso é, vem até aqui, ou então tchau, foda-se bem longe de mim - e agora, o q eu acho de vc? vai pra porto alegre, não me esquece - mas quando voltar - volte e tenha compromssos - leia-se filhos.)