água entre nós

é uma tentação, ou uma ameaça.
quem sabe um leve assobio significante?
talvez eu consiga passar diante dele equilibrando água sobre um prato raso sem deixar cair nenhuma gota, sem que a água se movimente, sem que nada aconteça.
nada acontece. tudo acontece do jeito que acontece.
e que vontade de rasgar tudo de interferir nesta distância absurda que me toca e me faz ficar longe, lacrado, ensimesmado, refugiado, guetificado, destacado, diferenciado, que coisa é essa? será tudo dele ou será tudo meu?
A pergunta crucial é: como saber dele? como? há ele em algum lugar? ou tudo que sei dele nada mais é que fatos meus envelhecidos? Tudo que sei dele são noticiários semanais gravados há treze anos atrás quando Cid Moreira ainda era ancora do Jornal Nacional. Será isso? São notícias minhas que recebo com treze, quinze, trinta e dois, todos os anos de atraso? Ele na realidade é o pombo correio disso tudo. Não pode ser, esta justificativa já perdura demais. Eu sei que é isso, mas não é só isso. Foda-se isso que eu falo para mim. O que inquieta é a memória involuntária. quando, amanhã, eu lembrar que ontem dei as mãos para a morte, por exemplo, eu não lembro, ela vem, se faz presente e eu tão só nem assisto mas participo de todo o retorno da angustia.
ele não pode ser mera repetição de mim mesmo. eu não posso objetificar assim as pessoas. não. ele era para ser, mas ele próprio não quis. assim, agora sim, eu posso afirmar que ele é repetição. porque não quis. justo e objetivo.
devo enlouquecer e fazer da minha vida um inferno a ponto de infernizar a vida dele?
o pior de tudo é que eu não paro de esquecê-lo. nunca mais.
decido uma coisa: estou construindo um muro de água entre nós dois.
e a gente sabe onde se localiza a fonte. água para equilibrar, ou talvez para fazer tudo derramar.